De vuelta a la gran ciudad

Hay gente que se ha preguntado por mi ausencia. He estado de vacaciones en mi ciudad, en Granada, y por eso no he tenido tiempo para actualizar el blog. Con mi familia podía estar solamente 2 días, con Internet y con mis ganas de escribir, puedo estar el resto del año. Pero con ellos, por suerte y desgracia a la vez, no. Llegué el Lunes, pero para acomodarme de nuevo a la gran ciudad, a la rutina que nos embarga cada día (y que adoro), he necesitado de tres días más. Para darme cuenta de que todo sigue igual. De que no se ha movido nada. De que nadie me ha quitado lo que quiero: mi casa sigue aquí, mi trabajo, mi pareja, mis amigos. Todo sigue como lo dejé y eso me gusta, me hace sentirme infinitamente feliz. Pensaba que mi visita a Granada sería triste, sin embargo no ha sido así. Desde que bajé del tren y respiré ese aire que desde que penetra por tus fosas nasales te congela por dentro, supe, que esa ciudad ya no era mi hogar, que lo fue un día, y por ello le guardo mucho cariño en un lugar preferente dentro de mis pensamientos. Pero que por nada de este mundo querría quedarme en Granada. Las noches que dormí en casa de mis Padres eché de menos mi cama y el beso de buenas noches que solo ella sabe darme. Tenía miedo, cuando caminaba por las calles de Granada, miedo a que ocurriese algo que me impidiese volver a Barcelona. Tenía miedo a perder el autobús de regreso. Incluso, miedo a morir allí.

Mi Madre me pregunta: ¿Tienes pensado quedarte en Barcelona por mucho tiempo?. Y yo le contesto que Barcelona me encanta, que esta ciudad tiene todo lo que yo necesito, que tengo un trabajo que me gusta, y que me proporciona tiempo libre para poder escribir, pintar y hacer figuras con fimo. Mi Madre asiente con la cabeza. Ella no quiere tenerme tan lejos. Pero ya tengo 26 años, no soy aquella niña que ella aún ve y que seguramente sigo siendo, y mi sueño es : trabajar para vivir, y escribir para sentirme viva. Ella se ríe. Mi Madre no entiende que pueda estar tan lejos de la familia. Mi Madre no piensa que los sueños se pueden cumplir. Ella pinta cuadros, y lo hace muy bien. Le dije que luchase por dedicarse a eso, que dejase de limpiar la mierda de oficinas y bares y que pintase y vendiese sus cuadros, que seguro que alguien se los compraría, pues hay que estar realmente ciego para no ver que lo que ella pinta es arte: el arte de una mujer de casi 50 años que no cree en los sueños, que no cree que se puede vivir de hacer lo que a uno le gusta.
Mamá, deja de limpiar -le repito- pinta, pinta cuadros y ponlos a la venta. Mira, mira que bonitos -le digo, señalando uno de los cuadros- a cualquier persona con buen gusto le gustaría tener ese cuadro colgado en la entrada de su casa. Todo el mundo quedaría boquiabierto mirándolo. Aquí, solo se llena de polvo Mamá.
Pero mi Madre no me creé.
Y yo creo en ella y en mi, por las dos.

Doy las gracias a toda la gente que me ha escrito e-mails para preguntarme que si estaba bien y que echaban de menos mis escritos. Gracias a todos. Doy las gracias a CHELO. A ver si me consigue encontrar: Chelo es una chica que conocí en el tren camino de Granada, por una equivocación en mi billete. Ella se sentó a mi lado, y me acompañó durante una hora de viaje, una hora cargada de magia, donde descubrí que las almas gemelas existen, y no tienen porque ser tu pareja o un amor platónico. A ver si me encuentras Chelo y seguimos la charla aquí, en Barcelona.