Es Domingo...

Llevo tanto tiempo mirándote. Haciéndome preguntas absurdas, tontas, las cuales solamente puede responder una mente tan trascendental y romántica como la mía.
Porque te miro y no veo en ti más que la perfección imperfecta. Porque eres tan perfecta para mi, que tus imperfecciones, las pocas que tienes, brillan, y su brillo ilumina mi sonrisa, cada vez que me muerdo la lengua para no preguntarte de nuevo: ¿Porqué eres tan bonita, porque lo haces todo de este modo, porqué eres así, tan perfecta para mi?.
Nunca te imaginé. Yo no se imaginarte. Yo tenía que encontrarte para conocerte.
Llevo tiempo queriendo escribir el mejor poema, la mejor historia, pero aún no he podido, me cuesta imaginar lo perfecto, lo mejor. Tengo poca imaginación. Ahora, la poca que tengo, la uso para imaginarme una vida contigo.
Y me da igual como me llamen.
Sólo sé lo que veo. Lo que siento. Porque solo eso, lo "real" es lo que nos puede hacer abrir los ojos. Porque ¿de que me sirve pensarte, imaginarte, soñarte, y luego despertar, dejar de imaginar, de pensar, y quedarme más vacía que unas manos que han perdido el tacto de aquella piel?.

Llevo tiempo queriendo escribir lo que me pasa cada mañana cuando abro los ojos y la veo allí.
Llevo tiempo queriendo mirarla y pensar que no es tan preciosa como a mi me parece.
Quisiera que fuera fea, tan fea, que nadie se fijase en ella: para que nadie pudiese quitármela.
Porque a veces me da miedo. Miedo de volver una tarde y que todo haya cambiado.
Miedo de que ella deje de ver en mi, lo mismo que yo veo en ella.
Miedo a no saber el camino de regreso.
El camino que me lleve al punto antes de que todo esto comenzase a surgir.
Tengo miedo, como el niño que se esconde debajo de la cama para no ver a los fantasmas, y luego se asusta de su reflejo en el espejo, y no son más que pelusas (las que había debajo de la cama) pegadas en su ropa.
Y a pesar de eso: disfruto del miedo tanto como de ti.
Porque creo, que en él, es donde reside también la belleza de todo esto.